Al ancla. Escuchamos voces, ladridos de perros, cantos de una iglesia. Lejos y cerca. El barco se balancea apenas y las luces y la luna rielan en el Saco do Banano. Extremo norte de Ilha Grande. Anoche, había sido todos los miedos. Juntos. La niebla. Cómo aquella de Hout Bay? La costa a sotavento. Cómo en Dakar? Sin motor, como siempre. Solo a vela. Y de la mano de los miedos los sueños. Entrar a esta bahía, con sol, con brisa, enteros y felices. Como aquella vez a Puerto Argentino? Otro Patagón, otra historia.
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